О Поэтах
О поэт!
И что ж ты ропщешь что рыдаешь на весь свет
Что мир неверен слеп текуч
Поэт! Но ты же сам вольней быстрей весенних рек ручьёв и туч
И что ж ты ропщешь и стенаешь и грустишь
Что мир жесток
Но ты же сам как камень как валун среди бегущих вод
А камень вечною волной уносится преображается в песок
Поэт… ручей… валун… песок…
Иль ты забыл
Что вечен только Бог…
Любовь
Что-то чудится мнится снится мне дальняя одинокая золотая златая айва
На далёкой таджикской рамитской осенней пустынной туманно жемчужной дороге
И ты сидишь в гранатовом кулябском струйчатом платье
На речном мраморном валуне под золотою айвою
И плоды золотые пало покорно бархатисто лежат у ног твоих тугих яблоневых вольных
Ах! Всё свежи нежны - хоть и далеки - твои яблоневые атласные шелковистые ноги
И таят наших яблоневых чад нерождённых
Ах! От великой любви не рождаются чада
Как от великих пожаров до тла сгорают камышовые златоосенние заросли и рощи
О Боже! Боже! Боже!..
А ты сидишь на речном валуне под златою айвою опустив голову
В несметных курчавых каракулевых власах от хны молодо щемяще бронзовых
А ты сидишь окутав опутав белоснежными альпийскими дрожащими руками
Дивно печальную древних согдийских цариц лебединую голову
И не собираешь златые плоды лежащие у яблоневых златоспелых ног твоих
О Боже
И я сижу в калужской заброшенной бездонно одинокой избице моей
Первоснегами заметенной
Ах первый снежок – не лежок
Ах первая любовь – не любовь а вечная мука разлука, дружок…
И я сижу лежу маюсь на бессонной постели моей
Опустив уронив на подушку рано поседевшую первоснежную голову
И я дремлю или сплю обхватив снежными руками первосеребряную от бессонницы голову
О Боже! Боже!..
Что-то ты привиделась мне на дальном дымном мраморном валуне под златою айвою
Что-то и я что ли привиделся тебе в моей избице первоснегом заметенной
О Боже…
И ты обхватила руками голову бронзовую
И я опутал руками первоснежную голову
За три тысячи километров друг от друга
И за три тысячи дней не остывшей огненной раны-муки-разлуки…
И ты сидишь под золотою айвою на осенней дымно пыльно несбыточной золотой дороге
И я не сплю в заброшенной сиротской избице первоснегом заметенной
О Боже
Да как же это…
Да что ж это…
Да за что же это…
О! Боже!.. Боже… Боже…
Да не утешат меня и тебя
Даже райские вечные рощи… рощи…
О рощи…
О Боже…
октябрь, 2014
Поэт
Когда скачет на Сечу Боевая Стоногая Пенная колесница Фараона
Кто подсчитает камни летящие из-под копыт Её гонных…
Я – камень летящий из-под копыт фараоновых
Я – поэт…
И проходят века… и тысячелетья… как реки в пустыне… как умершие боги…
И где Колесницы Стоногие…
И где пена военных коней и царей…
А камень лежит на дороге
И он помнит коней и царей…
Летописец лежачий бессмертный летящих в забвенье коней и людей…
Поэт…
| 