В день рождения Анны Ахматовой

В Царском дождь беспощадный хлестал,

Будто мало ей было проклятого,

Языками геенны объятого

Века, что поначалу блистал,

 Устремляясь за музой-беглянкою,

И  на подступах к Древней Руси

Потрясал чудодейственной склянкою.

«Серебро» заменив серебрянкою,

Век одумался, крови вкусив,

 И Орёл, обернувшийся решкою,

Птичку вещую когтем поймал,

Растерзал её в клочья, не мешкая…

 Дотлевает мой век головешкою,

Он для вечности скучен и мал.

Наша жизнь уместилась тяжёлая

В обрамлении века сего.

Нам и фальшь, словно истина голая,

 Мы привыкли, а с нами и полая

Спит душа, не постигнув того,

Что положено ей, что отмерено,

Как бороться с бесчестием и злом,

И ни в чём, и ни в ком не уверена:

Что от лебедя в нас, что от мерина,

Что от гада свернулось узлом?

Но у века, людьми же распятого,

 Сокровенный припрятан кристалл.

В день рождения Анны Ахматовой,

 Ожерельем сверкая агатовым,

Дождь, наверно, недаром хлестал.

Если он проливается исстари,

Чтобы смыть нашей скверны следы,

То, быть может,  откуда-то издали

Смотрят души, прощённые пристально

Сквозь потоки небесной воды.

                            23 июня 1998 года